Historicismo
Somos cheios de vidas e nossas vidas são cheias de histórias. Elas passam em nossos caminhos, ficam, mudam o nosso olhar e se vão. Podem ter início, meio e fim. Podem não ter fim, nem meio, nem início.
Nenhuma história acontece isoladamente. Elas estão justapostas como azulejos na parede, estão sobrepostas como pedras no leito do rio, ou simplesmente, se entrecruzam como as linhas do crochê que vovó fazia.
Dona Emília tinha tamanha habilidade com o crochê que fazia colchas lindas, alegrando sempre a casa. Mas muitas vezes a dedicação e o amor dado àquelas peças não as deixavam tão belas quanto ela queria. Então, tranqüilamente, as mãos ja velhas e cansadas desmanchavam o trabalho de tempos.
Queria eu no final da tarde ter o dom de desmanchar as colchas, as linhas, as histórias que não combinaram com o meu quarto. Desconstruir os contos e as fábulas que nos deixam questões, respostas, conhecimentos. Que nos emocionam, alegram, entristecem. Que nos envenenam e nos curam.
Agora vejo no espelho as feridas que elas me deixaram. Estou me acostumando com os curativos. Mas eu queria manter cada corte em carne viva, para que no futuro eu não venha me machucar novamente ao ver uma cicatriz.
Mas não se separa uma história da outra, assim como não se separa a brisa do vendo. O fim de uma, será sempre o início de outra.
Nenhuma história acontece isoladamente. Elas estão justapostas como azulejos na parede, estão sobrepostas como pedras no leito do rio, ou simplesmente, se entrecruzam como as linhas do crochê que vovó fazia.
Dona Emília tinha tamanha habilidade com o crochê que fazia colchas lindas, alegrando sempre a casa. Mas muitas vezes a dedicação e o amor dado àquelas peças não as deixavam tão belas quanto ela queria. Então, tranqüilamente, as mãos ja velhas e cansadas desmanchavam o trabalho de tempos.
Queria eu no final da tarde ter o dom de desmanchar as colchas, as linhas, as histórias que não combinaram com o meu quarto. Desconstruir os contos e as fábulas que nos deixam questões, respostas, conhecimentos. Que nos emocionam, alegram, entristecem. Que nos envenenam e nos curam.
Agora vejo no espelho as feridas que elas me deixaram. Estou me acostumando com os curativos. Mas eu queria manter cada corte em carne viva, para que no futuro eu não venha me machucar novamente ao ver uma cicatriz.
Mas não se separa uma história da outra, assim como não se separa a brisa do vendo. O fim de uma, será sempre o início de outra.
3 comentários:
Linda metáfora... Também queria ter o dom de desfazer o que ficou incompleto e começar tudo de novo. Viver menos de remendos...
e assim é o ciclo, uma historia atrás da outra. umas q voltam a cruzar nosso caminho, outras q se vão para sempre... eterno ciclo. eterna fase de aprender e se machucar e ir em frente! bjoka Guria
O sangue seca, mas a marca fica.
Se as coisas pudessem ser desfeitas, qual o motivo de elas existirem? E onde estariamos se só tivessemos consciencia dos passos certos? ;)
A graça da vida é saber de onde viemos....e no fim poderemos rir e ter orgulho de ter passado por tudo isso :)
Porra não vai me dizer que vai ser mais um final de semana longe de vocês? Assim não dá.....hahahaha
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